Artiste, clochard ou clochartiste ?

"Je suis un héros.... tomane, qui cherche sa nymphe... omane"
C'est ce que scandait cet homme, artiste arsouille au demi-bouc. Classe au début, patraque au bout, il accompagna sa soirée accordéonnée d'une cravate rouge accordée au nez.
    Dans le cadre d'un évênement "culturel", je fus chargé de surveiller le matériel devant servir à sa performance ainsi qu'à celle d'une artiste qui riait beaucoup mais qui ne fit pas beaucoup rire, surtout lorsque d'un vagissement vaginale, elle se prit à confier aux spectateurs : "La cyprine, ça se lappe !".
Je pus ainsi employer mon temps de garde au strabisme divergent : un oeil sur le matériel, un autre sur l'accordéon de l'artiste en répétition. Quel ne fut pas mon étonnement de constater la ressemblance entre cet artiste qui sans emphase aucune déclenchait chez les responsables de l'évênementune sorte de crampe dans le bas du dos les faisant se courber devant lui, et.. un Clochard ?
    - Vous êtes vraiment Docteur ? me demanda-t-il apercevant derrière la buée la blouse que le staff de l'évênement avait enfilé pour être reconnu des visiteurs.
    Quand je lui eu finalement répondu par la négative, il ne m'accordéonna plus aucune attention et se concentra sur une reprise fort classique de la Danse des Canards.
    La Nuit Blanche comptait une dizaine d'artistes en ce point de Paris : quatre d'entre eux ressemblaient quelque peu à ces gens étranges qui dorment où ils veulent, l'autre un vieil arabe présentant un squelette de tortue géante, l'autre un travesti aux cheveux rouges offrant (gentillement) à qui le souhaitait un dessin de Marianne et un exposé de ses desseins pour la France, le reste étant constitué d'étudiant comme moi, apprentis ratés, et fervents admirateurs de ces grands courageux qui ont su poussé l'échec jusqu'à l'âge adulte.
    Il est toujours curieux de constater combien l'art consiste à faire venir les gens les plus tristes pour s'en amuser.